я ищу сто тысяч причин, чтобы не идти домой. мне там не с кем разговаривать. даже в зеркале.
самое смешное, что как только я понимаю, что до моего "могу" остается одно "у", то есть, все, о чем были все мои разговоры, уже просто в руки лезет и неймется, я с чувством выполненного долга перечеркиваю все слово целиком под видом "этого ничего не надо".
а он. он ново-старый и очень хороший.
мама когда-то говорила, что ей кажется, что все так и будет.
эй, лондон. выбрасывай амстердам. о нем мы будем мечтать, когда мир будет рушиться. в очередной раз. Мечтать и смеяться. И я понимаю, почему мне не надо. Потому что не мое. Три миллиона раз не мое. А с ним. С ним есть уверенность в неуверенность. И только о нем все и разговоры с внутренним радио.
Мне редко кажется, что я знаю, о чем мне скажут в следующую минуту. И еще реже мне кажется, что меня вот так просто нелепо чувствуют.